2011 - Aux plus d'endroits possibles - Bonnes résolutions

Bon, alors voilà, c'est la fin de l'année (ou le début qui commence)... C'est à ce moment qu'on décide de ce qu'on aimerait faire les 365 jours qui suivent, non ?

C'est vrai que j'ai l'habitude de cogiter seul, d'être avec moi-même et de diriger ma tête et mes envies vers des projets à plus ou moins longs termes. J'ai peut-être d'ailleurs un peu trop réfléchit cette année au point d'en oublier l'essentiel. Rien de tel qu'un mot d'un parent pour ressurgir à la surface.

'L'important n'est pas forcément d'ajouter du temps à sa vie mais plutôt d'ajouter de la vie à son temps.'

Je ne sais pas si c'est ce que je fais déjà car j'en veux toujours plus et j'ai toujours la sensation de passer à coté d'un tas de chances. (C'est marrant, je voulais écrire 'choses' et en me relisant, c'est 'chances' qui est noté, ça doit vouloir dire quelque-chose, je le laisse...)

Alors c'est dit, 2011 sera le théâtre d'une pièce plus savoureuse. Je compte bien chercher les ingrédients, encore faudra t-il les trouver....

A mes pieds – Quotidiennement – Mes souliers, mon miroir

Parmi les objets qui sont le miroir de nous-mêmes, les chaussures en font partie. Elles sont un bon indicateur sur notre façon d'appréhender le monde, sur le statut social que l'on veut bien exposer qu’il soit originaire de notre être ou de notre paraître.
Je n’ai pas pour habitude de faire de la publicité, nous en subissons assez au quotidien. Mais une fois n’est pas coutume, je souhaite m’arrêter quelques instants sur un produit de notre consommation.

Cet objet, il s’agit de la ‘New Balance U420’ que j’appelle par coutume mes ‘N’. Indéniablement, il s’agit d’une chaussure conçue pour le running en 1982 aux States. New Balance est un peu aux USA ce que Le Coq Sportif est à la France. Mais bon, ce n’est pas la marque qui m’intéresse car, même si elle continue encore de produire quelques un de ces articles en union européenne ou aux Etats Unis, la majorité de la production sort des lignes chinoises…

Non, là je veux vraiment m’arrêter sur ce modèle en particulier. En fonction des couleurs de la chaussure, il peut être branchouille, passe-partout, avoir un caractère sportif, discret… C’est une des qualités que je lui trouve, le fait qu’il s’accorde avec toutes les gardes robes ou presque. Je vois en cela une chaussure sociale, prête à être portée dans toutes les situations, devant n’importe qui.
Et puis, c’est un modèle jeune, qui a un trait vintage bien à lui. Une chaussure de conception simple qui dégage néanmoins une certaine maturité. Ce modèle va sur ses 30 ans et il reste dans l’air du temps.

Après, c’est une chaussure que l’on repère assez facilement dans la rue, du fait des camaïeux proposés. Encore faut il en croiser…Il est quand-même assez peu fréquent de voir quelqu’un en avoir à ses pieds, ce qui donne un caractère de rareté. En fait, il s’agit d’un modèle porté plus particulièrement par des créatifs. Même si cet argument ne rentre pas en ligne de compte dans le choix de ma daily-shoe, ça doit quand-même être mon coté original qui me pousse inconsciemment à investir de ce coté. Mais plus que d’autres modèles que j’ai déjà porté, avoir un ‘N’ au pied donne quand-même à minima la sensation d’appartenir à une communauté.

Enfin, j’aime cette chaussure car tout simplement, je m’y sens bien dedans. Faite de matériaux simples - toile, nubuck et cuir - elle est à la fois résistante et permet au pied d’être bien confiné. Je n’ai jamais eu mal à les porter même après un week-end entier de brocante.

Au fond, cette chaussure possède certains de mes traits de caractère. Il paraît donc normal que j’en sois à ma 4ème paire…

Une petite chanson d'illustration

Brighton-Dover (GB) – 11-13 Novembre 2010 – Gris de gris

Une chose était sure, certaine, évidente, je ne pouvais pas rester entre mes quatre murs… La super compagnie Ryanair ayant vendu tous ses billets pour Oslo et Stockholm, je changeais mon fusil d’épaule et le tourner vers l’Angleterre.

Je n’y avais pas du tout prêté attention et même si à un moment, je me suis demandé ce que je faisais de l’autre coté du chanel, la tempête qui sévissait me rappelait que je n’aurais pu être à un autre endroit.

Déjà, passé le milieu de la Manche, le ferry commença à lutter face aux rouleaux qui se présentaient à lui. J’étais de toute manière comme lui, perdu dans mon océan sauf que le mien est fait de pensées. Il fallait donc que cette tempête passe. Et ça, pour sûr, elle est passée.

Bien vite, je me suis rendu à l’évidence que malgré ma motivation, je ferai mieux de rouler avec le vent comme allié plutôt que de l’affronter vers l’ouest. Un changement d’emploi du temps et donc une première épreuve en guise de bienvenue.

Ca fait bien longtemps que je ne m’étais pas senti ainsi, bien au chaud, au confort de ma polaire, de mon coupe-vent et du fuseau recouvrant les jambes. Tout à fait exposé en même temps à la bruine, aux gouttelettes, aux gouttes, aux embruns.

Quand la météo vous donne une claque, elle n’est forcément pas que physique. C’est une claque qui replace aussi l’esprit, qui rend serein. Alors quand en plus, elle offre le spectacle d’une mer démontée s’abattant sur la construction humaine, c’est un lavage de cerveau qu’elle entreprend. De toute façon, à vélo il n’y a rien à faire, juste à subir…Ou plutôt tirer le meilleur parti de cette soumission et se mettre dans le sens indiqué. Se dire que c’est un moment rare que d’être dehors par un temps pareil et que c’est plutôt l’heure d’ouvrir ses bronches en grand. Se dire que s’il n’y a pas ou peu d’autres ombres humaines sur l’étendue de galets, c’est que ce trésor nous appartient. Croire que si les cœurs des mouettes et des blacks sheep continuent de battre sous ce vacarme, pourquoi ce serait différent du sien ? Penser que les trois crevaisons en 160 kilomètres ne sont pas qu’une coïncidence mais plutôt un achèvement de ce lavage.

Et puis, je suis surtout satisfait de ce rappel de l’océan. Je n’aime pas penser qu’une côte n’est faite que pour être scrutée par horizon dégagé. Le vent, la pluie et la mer mêlée sont une formidable machine à se laver.

Ravi aussi de pouvoir re-parcourir au travers de mes jpeg l’automne britannique, ses vallées détrempées, ses façades victoriennes, ses pubs perdus, Rye village pittoresque, ses falaises blanches, ses sentiers cyclistes au milieu des pâtures…

Je me sens riche de cette expérience. C’est ça aussi profiter du temps de la vie.

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Thomas Fersen - Les Papillons (Best of de Poche)

C’est toi, c’est tout toi. Les 3 premières notes de Yukulele et t’es là. La pièce se remplit, mes yeux ne savent plus ou se poser et préfèrent se fermer, je te sens dans mon dos, tu tournes autour de moi, je suis comme nu. Fragilisé de beauté, de délicatesse, envoûtante que tu es.

C’est toi, c’est tout toi. Les 3 premières notes de Yukulele et t’es là. ‘Les Papillons (Best of de Poche)’. Les papillons, ta discrétion, Best of de Poche, petite souris dans ma sacoche.


Semblable à des rivières, ces larmes que tu refuses et qui malgré toi te gouvernent. Ton cœur qu’a trop souffert.
Papillons verts

La pointe d’un stylo Bic, et c’est ton art qui s’agite. La créativité, les couleurs sorties de ta caverne que tu fais partager et le sourire de ton papier glacé qui nait.
Papillons chics

Tes petites gambettes colorées jaune, l’envie, le besoin de marcher, s’évader, découvrir, ne pas se mettre à la portée…L’insouciance revenue, pourquoi l’instant trop vite rompu ?
Papillons jaunes

Telle une enfant, voir la vie avec amusement, les yeux ouverts en grand, sable ou feuilles sous les pieds, continuer sur le sentier dansant.
Papillons blancs

Amour fou en septembre, des caractères si proches. Qu’en est il maintenant, la vie ne dure pas qu’un temps. Octobre nous a fait les poches. Vivement ce mois de novembre ?
Papillons de cendres

Tes lèvres qui bougent, la magie du vermillon. Cette passion qui n’appartient qu’à nous sous l’été, sous l’hiver. Nos cœurs qui s’emballent, nos alarmes qui retentissent.
Papillons rouges

Vermille Punky, un jour sourit, un autre c’est l’ennui. Que faire, comment s’y prendre pour la joie te la rendre. Le secret est en moi ? Comment se fait-il qu'on ne le trouve pas ?
Papillons gris

Un instant malheureux, se réfugier près de la mer, ne plus penser et s’évader. Prendre le temps d’être soi, d’être là, parmi les siens, galets, mouettes rieuses et marées.
Papillons bleus.

Rempli de roses, ton jardin secret, ta féminité qui ne cherche qu’à s’exprimer. Le style 1900 rétro-romantique de ta chambrée, celle-là même dans laquelle tu m’as emmené.
Papillons roses

Dehors la pluie, dans tes bras le repli. Petite force de la nature, doté d’un pouvoir maternel et rassureur si fort. Comment est ce possible que tu ne puisses ainsi te percevoir ?
Papillons de nuit

Ca y est il y a plus d’espoir, la nuit redeviens noire, tes cheveux y disparaissent. Temps de se trouver une nouvelle adresse.
Papillons noirs

http://www.youtube.com/watch?v=AcbOkZd6SVw

Bourse du travail de Saint-Denis (93) – En janvier – Le festival du voyage à vélo

Le festival du voyage à vélo ? Ca peut paraître loufoque comme idée mais je vous jure, ça existe réellement ! Oui, c’est forcément particulier. Non, il n’y a pas personne. Oui, c’est extraordinaire. Non, ça n’est pas réservé à ceux qui savent ce qu’est un dérive-chaîne. Oui, c’est des vagues de rêves plein les yeux. Non, les acteurs ne sont pas des marginaux…

Si ces questions / réponses, vous vous les êtes posés, alors vous avez un point commun avec les personnes qui animent ce festival : la c u r i o s i t é.
Ce festival a pour but de donner la parole à des gens normalement constitués ou pas afin qu’ils exposent leur récits. L’organisation est simple et correspond parfaitement à l’esprit qui y règne. Dans le couloir de l’entrée, les stands de la fédération de cyclotourisme, des vendeurs de pièces et vélos de randonnées et une cafétéria sans prétentions où s’y vendent sandwich rosette et mimolette…
A l’étage, une dizaine de stands et le double de paravents jonchés de photos de paysages extraordinaires. Obligation d’y passer et de tirer son chapeau à leur propriétaire avant de pénétrer l’entrée de l’amphithéâtre, lieu d’inspiration.

Tour à tour, les présentations des différents voyageurs se succèdent présentant les galères, les anecdotes, les kilomètres, les victoires, les paysages, les rencontres… Autant de bonheur raconté. Qu’il s’agisse du retraité ayant affronté les sommets du Tibet pendant trois mois, du quinqua prenant la pose devant les geysers islandais ou de la famille (3 enfants) présentant son périple chilo-péruvien de six mois, on se dit que c’est devant soi, que c’est possible, qu’un tel périple est réalisable.

J’aime cette idée simple de se dire que la découverte du monde est à la portée de quiconque, que quelques tours de roues suffisent à réaliser et à se réaliser. L’atmosphère dans cet amphithéâtre est à l’union. L’appartenance à une communauté n’est pas un rêve, elle. Si facile à pénétrer d’ailleurs. L’abordage est aussi naturel que la réponse qu’il suscite. Mélange d’admiration et de profit d’expérience. Curiosité des expériences, curiosité des gens, curiosité des contrées lointaines, curiosité des cultures.

Je vous recommande ce site : af3v

Presque partout en France – Le dimanche matin – Le réveil à 12 millions

Certains le qualifient de fait pour les « danseuses », d’autres pour les « grattes couilles ». Certains sont nés dedans où en ont attrapé le virus étant petit, d’autres n’ont jamais compris et supporté la ferveur suscitée. Lui, c’est le football…Je vous vois venir de loin, tout un programme ce billet…

Ne vous méprenez pas, après-tout, je ne suis qu’un homme ! Et mon besoin de lâchage hebdomadaire de testostérone passe aussi par là… Oui mais voilà, rassurez-vous, je me sens bien loin de ces supporters sans cervelle dont le but premier est d’insulter jusqu’à leur joueur avant même d’avoir ouvert leur première canette de bière allemande à deux sous de la soirée. Ca c’est dit.

Non, moi ce qui me fait me lever de mon lit le dimanche à 7h30, ça commence par la rosée du matin. Posée là sur le gazon vert, elle donne ce sentiment paradoxal du levé de rideau de la journée sur une aube paisible, là et qui ne demande rien. C’est sur, elle va laisser place à l’imminence de la chaleur des courses dégagée. Comme s’il n’y avait pas de choix, le jour se lève après-tout.
Personnellement, j’espère souvent qu’il pleuve même durant le match, comme pour être mieux repris par l’élément naturel. On a tendance à trop peu s’exposé à une pluie battante ou à se jeter dans l’herbe alors lorsque la poursuite d’un ballon ne vous demande que ça, pourquoi refuser ce jeu ?
Mais bon, il n’y a pas que les traces de verdure et de terre sur les genoux qui me chavirent...

Ce que j’aime dans ce sport, et je crois que si j’avais pratiqué un autre sport collectif, ça aurait été pareil, c’est avant tout le jeu d’équipe. Les buts immettables, les lucarnes, les coups de tête, tout ça fait partie du folklore mais ce qui me motive le plus, ce sont les phases de jeu. Se démarquer, faire un appel de balle, proposer une solution, jouer des combinaisons. Je préfère ces séquences plutôt que celles des buts que tout le monde retient et qui aboutissent à des chiffres. Voir un bras se lever comme pour montrer sa disponibilité aux 25 mètres du but adverse, sentir le départ d’un débordement sur la droite, d’une transversale à passer sur la gauche, se rapprocher d’un coéquipier en difficultés. Ce sont ces automatismes qui font le spectacle, le fait que plusieurs se ‘trouvent’.

Au fond, je crois qu’il n’y a pas besoin d’être joueur pour ressentir cela. Il suffit de se poster devant son petit écran et d’essayer de devancer les directions du ballon, d’analyser quel joueur est le mieux placé, lequel se joue le mieux de l’adversaire afin de se mettre en position. Regarder un match de foot, c’est aussi cela, ça n’est pas que suivre le ballon des yeux.
On est là loin des 94millions…

Ce nombre, c’est le record du coût de transfert d’un seul joueur d’un club à un autre. J’ai du mal à comprendre cette course vers l’argent. Les footballeurs du dimanche matin ne sont pas rémunérés mais pourtant, il m’arrive souvent de penser si l’on comparaissait les jeux de jambes de certains avec ceux des professionnels et qu’il fallait faire de même pour les salaires et les égos, il y aurait de franches inégalités…

Paris, Palais des sports – 15 février 2007 – Le Boléro de Béjart

Le rendez-vous était donné au Palais des sports, à la Porte de Versailles. Le programme de la soirée était double : un balai de danse autobiographique de la vie de Maurice Béjart mais surtout (en tous cas pour moi) son interprétation du Boléro de Maurice Ravel.

La scène était dépouillée, une piste ronde surélevée, territoire d’une danseuse forcément ravissante dans sa tenue simpliste. Autour du cercle, une trentaine de garçons fuseaux et débardeurs noirs. L’œuvre a duré près de quinze minutes provoquant une poussée constante d’adrénaline.

Tu es là-haut, tu as le pouvoir, tu les domines, tu te joues d’eux, ils s’avancent, tu les ignores, ils insistent tu les repousses de tes bras, de tes cambrures en arrière, de tes jambes allongées aux genoux relevés.

Oui mais tu es prisonnière, tu ne peux t’enfuir de ton cercle. Heureusement, tu n’es pas seule, la musique est ton alliée, elle est ton arme, chaque coup de tambour est comme un coup de poignard que tu leur donnes. Ils subissent, se roulent, ne peuvent te capturer, se tordent à tes pieds. L’extinction des notes est le coup fatal que tu portes à chacun de tes courtisans.

Ils ne sont plus, tu es allongée, tu as souffert mais tu as vaincu. La lumière reste sur toi.

Le rideau retombe puis se rouvre. Ils t’accompagnent tous, main dans la main vous êtes réconciliés. La flûte laisse place aux applaudissements. Juste pour vous remercier du spectacle de cette bataille où toi cavalière solitaire, tu as triomphé de ton charme, de ta persistance et de la volupté de tes mouvements.

Une tu l’as vaut mieux que trente tu les auras…

Paris, 5 rue de Verneuil – 27 avril 2010 – Un détour de mon chemin

Mon hôtel était rue Saint-Anne dans le 1er et je venais d’arriver à Montparnasse en provenance de Rennes. Décision était prise de ne pas prendre le métro et de profiter des dernières luminosités du jour. Un bref coup d’œil sur la carte RATP m’indiqua les bus à prendre incluant une correspondance à Raspail. Oui mais il fallait attendre quelques minutes avant le départ. J’entrepris donc de parcourir l’itinéraire à pieds…

- Traversée du boulevard du Montparnasse : une Peugeot 205 GTI noire, les lumières des cafés, les terrasses heureuses des restaurants.

- Rue de Rennes : arrêt sur l’immeuble Félix Potin et les vitrines parisiennes dont elles-seules ont le secret de la mise en bouche.

- Boulevard Raspail : marche le nez en l’air contemplant les détails des façades art-déco des immeubles bientôt centenaires, passage devant le Lutecia, regard de l’autre coté de la rue vers Le Bon Marché, courtes pauses devant les vitrines des magasins de mobilier design.

- Rue du Bac : elle est connue cette rue mais je ne l’ai pas souvent pris. Envie sur une verrière immense en haut d’un immeuble 1900 de briques et moulures en ciment, excitation autour d’une Renault 5 Alpine dans un état plus que neuf, début de scrutage des vitrines des antiquaires.

Puis arrivée au carrefour de la rue du bac et de la rue de Verneuil. Rue de Verneuil ? Mais oui, c’est là ! C’est dans cette rue que se trouve la maison du maître, au n°5, la maison de Gainsbourg. Je m’y suis donc empressé afin de voir le lieu.

- 5 rue de Verneuil : la façade blanche sous le voile des graffitis, tags, tableaux urbains accumulés là en reconnaissance au génie. La façade semble être repeinte régulièrement afin de connaître une autre couche de louanges déposées par des admirateurs anonymes. Je m’approche du sas d’entrée, histoire d’apercevoir une empreinte, d’apercevoir la poignée utilisée par son propriétaire à l’époque. Un drôle de sentiment me touche sachant que derrière ce morceau de bois, le décor de 1990, date de sa mort n’a pas bougé d’un poil. C’est mieux comme ça, je n’aurais pas voulu y pénétrer. C’est sûr, cette maison inhabitée vit encore. Son marronnier au printemps et là pour en attester.

Le cœur heureux, je reprends ma route.

- Rue de Lille : toujours des boutiques d’antiquaires, imagination de ce qu’elle devait être en 1910 lors de la dernière crue centennale.

- Pont Royal : arrêt obligatoire sur le pont, jeu des ombres et des lumières, des vagues et des pierres, des bateaux mouches et de leurs spectateurs…

Il ne me reste alors plus beaucoup de chemin à faire sur cette partie que je connais déjà bien composée du carrousel du Louvre et ses inaltérables lumières ainsi que la remontée de la rue Saint Anne, étroite et pleine de vie.

Paris, je te hais tellement t’es belle, je te hais de ne te voir tous les matins sous mes fenêtres.

Vidéo du 5 rue de Verneuil : 5 ans de graffitis...

Brest – 19 octobre 2009 – Ma ville natale ?

Brest (29), c’est ce qui est indiqué sur ma carte d’identité après le libellé « Né à ». Une partie de mon passé effectivement est resté sur la pointe finistérienne lorsque j’avais dix ans. J’en ai aujourd’hui 29 et un déplacement professionnel m’a donné l’occasion de revenir sur cette cité.

Personne ne pourra me dire le contraire, Brest est quand-même une des villes les plus moches qu’il m’a été donné de visiter. Son port qui saigne, son ciel bas dont on se demande si le jour s’est déjà levé, ce gris dominant, ces façades sans charme refaites à la va-vite après la seconde guerre, ces toits verdis par l’humidité constante et consternante. Dix-neuf ans après, j’ai le profond sentiment de la retrouver comme je l’ai laissé. Comme si elle s’était arrêtée de vivre dans les années 80. L’impression que rien ne s’est modernisé ou qu’en tous cas, les quelques idées novatrices ne l’ont pas vraiment été. La place de l’hôtel de ville en est l’exemple parfait, tant elle sent la dépense importante pour aboutir à un résultat plus que moyen.

Il n’empêche que… Arrivé par le train, j’ai été pris d’un sentiment fort, non pas de nostalgie mais d’un vécu lointain. Le hall de la gare m’a renvoyé l’image de ma mère et mes frangins attendant mon père de son retour de mer de quelques semaines ou mois. Une prise à la gorge alors qu’aujourd’hui, c’était à mon tour de descendre du quai. Cette ville, je la connais, pas besoin de plan pour s’y balader.

Tour à tour, la gare, le foyer du marin, la rue Jean Jaurès, le CHU Morvan où j’ai poussé mes premiers cris, la rue de Siam, le pont de Recouvrance, le château fort… Autant de rappels plus que de souvenirs me sont remontés d’un coup. Drôle d’antagonisme que cette ville d’apparence plutôt morbide m’a fait ressentir. Une partie de moi est là. Est-ce que c’est à cause d’elle aussi que je suis comme je suis ?

Christophe Miossec la décrit très bien mais personnellement, je préfère lui coller les trompettes de Barbie Dress des Tahiti 80 pour évoquer cet arrêt dans le temps. C’est aussi la chanson que mon lecteur mp3 avait choisit à ma descente du train.

En France – Encore en 2009 – L’œuvre du temps

En France en 2009 la mode est à l’écologie, au développement durable, à la prise de conscience citoyenne de l’environnement. Oui mais ! Transgressons cette tendance, mettons là de coté quelques instants ! Car je ne peux m’empêcher d’être exciter comme une puce à la vue d’une automobile ancienne laissée à l’abandon en pleine nature.

Dans la haie d’un champ, dans une forêt, servant de refuge au milieu d’une pâture, au fond d’un jardin…Talbot, Simca, Peugeot, Citröen ou autres Renault, Fiat, Alfa Roméo, Volvo (…) en tous genre, de toutes les couleurs qui pourrissent là, au fil des saisons dont la météo les refigure. Qu’il s’agisse d’un chrome rutilant encore au soleil malgré des années d’inattention, d’un bleu pétrole qui fane petit-à-petit ou d’un rouge délavé, je ne peux m’empêcher de m’arrêter au moins quelques minutes.

Des plus fous que moi et également adeptes de la chose en ont même fait un classement.

Les moussues : elles, ça ne fait pas si longtemps qu’elles sont dehors, au pire une dizaine d’années. Leurs caractéristiques : le verdissement des pare-brises, les traces orangées qui commencent à couler des points fables de l’auto mal conçue à l’époque, la poussière qui s’accumule sur le métal l’été. Il s’agit aussi des voitures qu’on a vu rouler il y a encore peu et dont certains hurluberlus commencent à cacher dans des garages et à les bichonner.

Les rouillées : celles là, il est souvent trop tard pour elles. Elles essaient tant bien que mal de donner fière allure, d’autant que souvent, ces autos sont déposées plus qu’abandonnées. Le papi étant parti, lui qui avait toujours laissé la caisse au garage, la voilà maintenant dehors portant le nom de « fardeau » donné par son nouveau propriétaire par défaut. Ou plus simplement garée là à cause d’un problème mécanique trop couteux. C’est la catégorie qui m’intéresse. La toile d’araignée sur le velours, les plastiques qui craquent, la carrosserie devenue pâle. Au fond, l’image de la campagne française, le charme de la ferme, et c’est bien ça qu’il faut comprendre.

Les carcasses : parfois méconnaissables, parfois juste dévisagées. Il s’agit souvent de celles jetées du ravin il y a bien longtemps, toujours de celles qui n’ont plus grand choses sur les os, ravagées par la rouille ou encore pillées par des délinquants qui plutôt que de s’en servir de murs à graffiti préfèrent en péter les vitres et retourner les portes. Je suis toujours impressionné de voir un plancher tomber sous son poids que la rouille à alourdi. La romance est plus belle lorsqu’un arbre a poussé au milieu de l’épave.

Ces dernières, je suis d’accord, je veux bien vous suivre, pour l’environnement il serait bon de les retirer du paysage que la flore va vite renouveler. En contrepartie, lorsque vous jetez un œil sur ces épaves, cherchez y aussi l’art de la nature sur le support, pas qu’un amas de tôle qui vous rapporterait une centaine d’euros auprès d’un ferrailleur ^^.

Danemark - Août 2009 – Martina Topley Bird au Danemark

Je veux vous raconter ici l’histoire d’une adéquation parfaite. Une adéquation entre une musique, un moment, un lieu.

C’est ce que j’ai ressenti en ce milieu de mois d’août 2009 alors même que j’étais en terre pour moi alors inconnue ; le Danemark. Pour faire un peu de géographie, le Danemark, c’est un pays côtier et qui dit côte, dit vent, pluie, gros temps… Un paysage qu’on admire en vélo. Un paysage qu’on défie en vélo.

Le coupe-vent jaune poussin de cycliste de sortie ou le vent dans le dos, j’ai eu du plaisir à enfourcher mon pédalier et encore plus lorsque passait en boucle cette chanson de Martina Topley Bird. Parfaite pour la situation. Fournissant un sentiment de plaisir de la solitude, de l’effort fourni pour avancer mais vers où, vers quoi, vers quelle surprise ? A ce moment là, ce n’était pas le but à atteindre le privilégié, mais le moment même, vécu avec des sonorités calmes, apaisantes sonnant comme un arrêt sur image. Une impression de vivre la scène de l’intérieur mais également de trois mètres derrière le cycliste que j’étais. Y être acteur autant que le spectateur. Un court-métrage ou une vie, je ne sais pas mais dans tous les cas, ces visions à plusieurs reprises durant la semaine.

Cette chanson est un peu mon hymne de voyage, sereine et tranquille jusqu’à l’éclatement d’avant sa fin. Le repos sur la journée et la remémorisation des instants les plus palpitants.

Elle représente aussi la douleur d’un genou abandonneur alors que la Copenhague convoitée était si proche.

Mais elle représente aussi la joie des balayement sur le visage des vents de la mer baltique alors que le vélo posé bien droit dans la dune faisait face à la mer. L’accomplissement d’avoir atteint la côte est, après cinq jours d’épopée et autant de centaines de kilomètres parcourus…

Sandpaper Kisses

Ronchin, au jardin – 04 juillet 2009 – La première fraise de Jules

C’est mon petit bonhomme, ma petite star. Ses sourires, ses attaques-câlins, ses « PARRRRRAIIIINNNN » dans la foule de la braderie…

Un bonheur émerveillé et émerveillant. Aussi, quel ne fût pas mon plaisir de lui faire cueillir sa première fraise. Alors même que je ne m’y attendais pas, le môme me prend soudainement la main pour m’emmener 20 mètres plus loin au fond du jardin. Ah ! Il connaissait son objectif, il l’avait au coin de l’œil depuis sans-doute quelques temps cette jolie fraise bien ronde, fruit du soleil de fin de printemps nordiste.

Ni une ni deux, il franchit la petite barrière boisée et commence à laisser des traces de ces petons dans la terre. Vient l’accroupissement, le regard vers la fraise, le regard en arrière vers parrain avec un large sourire mêlé que ses grands yeux bleus et son duvet blondinet amplifie. La main qui se tend… « Vas y , tire dessus mais délicatement » je lui lance. Opération parfaitement exécutée ! Le fruit est dans la main, le sourire encore plus accompli.

Un fruit comme celui là, faut pas le laisser là… « Vient, on va le donner à maman pourqu’elle la lave et la manger ensuite ». On repart, toujours main dans la main.

La fraise lavée, donnée des mains de la maman, je lui dis de la goûter. Il ne sait pas si c’est bon mais est tellement content ! Il me la tend. Savoureuse cette fraise. Au fond, elle aurait pu ne pas l’être, je n’aurais pas vu la différence. Encore Encore…

Lille, 6 rue Jean-Jacques Rousseau – 28 septembre 2009 – Les dernières choses

C’est toujours pareil, dans un déménagement, il y toujours 98% des affaires qu’on emballe, qu’on empile, qu’on range dans des cartons ou que l’on sait précisément comment les changer de lieux de résidence. Et puis, il y a toujours les 2 autres pour cent, les derniers objets ou choses pour lesquels on s’était dit « on verra plus tard ».

Obligation donc de faire des sacs rapidement avant de quitter définitivement les lieux. S’il fallait écrire au marqueur son contenu sur chacun de ces cabas, je crois que le terme « inclassable » serait le plus approprié.

Il m’a donc fallu constituer sans tarder des sacs ménagers contenant en vrac : un plateau à repas en bois avec des poissons peints sur un fond bleu, une bouteille d’O’Cédar, des paires de vieilles chaussettes devenues chiffons, une cartouche à joints de silicone, des vis, une barre de douche, un tableau à menus Leffe, des cordons attrapes mouches, une rallonge multiprise de cinq mètres, du fil de fer, des papiers de la banque sans oublier biensûr, le spray d’eau de javel, l’éponge et la serpillère…

Il s’agit ici de fermer la porte, fermer une page plus ou moins belle dans un appartement de rêves (ou pas). Ces petits objets qui sont rien et qui malgré eux représentent des pans de vies. Ils trouvent un sens autre que celui qui leur est destiné à la sortie d’usine et sonne le glas du claquement de la serrure…

En France – 30 septembre 2009 – 1 2 3 Soleil

« Bienvenu à bord du train à destination de … ». Cela commence toujours comme ça, toujours partant d’une gare pour en atteindre une autre. Comme un coup de sifflet donné par un professeur, débute alors ce jeu du « 1 2 3 soleil ». Sauf que pour le coup, vous vous doutez à coups sûrs que le jeu ne se fait pas à l’intérieur mais bien à l’extérieur des rames. J’ai parfois, souvent, toujours l’impression d’être le seul à y jouer. D’être le seul à scruter les champs de blé, les abords des champs de maïs ou des bois, d’observer le ciel, les arbres morts, les câbles électriques avec hâte.

C’est à la fin que j’apprécie de recompter mon butin, ma petite fortune dont je suis à peu près sûr de n’avoir pas partagé. D’ailleurs, je laisse les autres voyageurs comme dupés, inconscients du trésor qu’ils ont loupés.

Cette réjouissance, biensûr ce ne sont pas les bovins, ovins ou autres porcins qui me la donne mais bien les spécimens plus rares. Ici un groupe de 5 chevreuils, là un groupe de 8, ceux-ci détalent, ceux là s’arrêtent comme tétanisés. Tous cherchent à se cacher, du bruit, du train, de moi ? Il n’empêche que je les compte alors, ils sont piégés, ils sont pris, mis dans mon panier à découvertes ! Ceux là ont perdus mais combien gagnent ? Combien évitent mon regard ? Combien sont-ils en tout ? Peu importe, ceux que j’emporte suffisent à me rendre joyeux.

Il n’y a rien de plus beau que de voir la nature dans la nature. Il s’agit d’un spectacle offert. Souvent des lièvres, biches et chevreuils, des buses et des faucons, plus rarement des cerfs et sangliers. Aujourd’hui j’ai eu de la chance, dans un champ d’herbes hautes jaunies par l’été, ils devaient être environ une dizaine de porcs sauvages dont certains biens gros.

Paris, Place Vendôme – 13 mai 2009 – Il pleut aussi chez les bourgeois

Si je vous disais : « La place Vendôme à Paris, vous connaissez ? ». Tout de suite vous allez me répondre « les bijoutiers de prestige, le Ritz, la classe quoi… ». Et je suivrai en affirmant.

Mais si je vous disais : « La place Vendôme sous une pluie d’orage, ça ressemble à rien ». Vous seriez certainement là aussi d’accord avec moi. Et je suivrais cette fois en infirmant.

Et bien oui, la Place Vendôme sous la pluie garde cette distinction. Elle ne retombe pas dans le commun des mortels des places ravagées par la flotte qui tombe. Elle continue à assurer le spectacle, à dévoiler sa prestance comme si elle était inatteignable. Il faut croire qu’elle a été merveilleusement conçue pour en démontrer autant. Je ne pense pas au hasard.

Comme si les dorures de certaines vitrines brillaient encore plus qu’à leur habitude, comme si les talons aiguilles et les brushings parfaits perdaient d’un coup leur premier rôle. Mais plus que ces accessoires, c’est la place elle-même qui sème le charme car c’est elle entière qui se met à chanter. Et cette composition vient du sol, vient du claquement des gouttes sur le pavé royal qui réduit ou augmente en fonction de l’intensité de l’eau. Mais le plus magique, c’est qu’en claquant la pierre, l’eau explose en hauteur, sur quelques dizaines de centimètres. Et à ce moment, l’endroit n’est plus qu’une fontaine savamment orchestrée. C’est pour cette élégance affichée que la Place Vendôme envoûte et qu’elle gardera son titre à jamais.

Utrecht (NL), les terrasses – 28 Avril 2009 – Le temps ne compte plus

Le restaurant de l’hôtel, vue sur la terrasse vide mais bien achalandée. Tables en teck bordées de chaises à l’assise noire. Des photophores violets pour uniques décorations et un tilleul surplombant la place pavée. La lumière des bougies s’intensifie au fur-et-à-mesure que l’intensité du jour diminue. Seul dans le fond sur une chaise en velours vert olive, la deuxième choppe de malte vidée. L’esprit s’évade au son de la musique jazzy et de l’ambiance mis-bruyante mi-calme régnante.

L’univers de pensées se remplit. Il est de très bon goût cet hôtel. Ils ont l’air heureux de se retrouver ici ces gens sans démonstrations superficielles. Le temps semble s’arréter, il ne compte pas, l’instant est savouré, la table devant moi ne connait plus d’activité.

C’est sympa quand-même Utrecht au printemps.

Utrecht (NL), les terrasses –15 Novembre 2008 – Le flot de la vie

Une brasserie hollandaise typique, comme si il s’agissait d’un ancien café de marins. L’ambiance ressemble à celle d’un estaminet du Nord ou à celle d’un pub anglais. Il y a néanmoins une différence ; c’est de pouvoir s’assoir à une fenêtre tombant sur le Houdegang – l’ancien canal traversant la ville. Coté gauche, le restaurant, les sourires, les rires gras, les blondes et les blondes, la demi-pénombre, les odeurs de friture, les pas des serveuses, le bruit de la machine à expresso, la voix de Nina Simone, les verres qui s’entrechoquent. Devant, l’assiette finie, le regard sur le plafond couleur lit de vin puis sur les appliques en verre orangé puis… A droite, le dit canal, large de 7 à 8 mètres tout au plus, ornementé d’arbres et de réverbères dont la lumière traverse péniblement la froideur du mois de novembre.

C’est là qu’intervient l’action ou l’inaction. Les feuilles de chêne comme posées sur la surface lisse du canal que le vent vient gondoler. Elles ne vont pas vite ces feuilles, elles sont là inertes. Elle n’ont pourtant peut-être jamais été si belles, libres de liens et liées à leur sort. C’est beau de se perdre dans ce reflet. Cette image qui n’a rien à envier d’une photo de Doisneau...

C’est sûr, c’est sympa quand-même Utrecht en automne.

Lille, Rue Gustave Delory – 19 février 2009 12:36 – La mort du pigeon

On en voit souvent ; à terre, sur les routes, dans leur flaque rouge, mais on ne voit jamais quand cela se produit. Et bien aujourd’hui, j’ai eu cette triste occasion de voir un pigeon se faire couper la vie par une automobiliste.

Biensûr, ce n’est qu’un pigeon, l’oiseau que certains haïssent toute l’année. Mais il n’empêche que c’est toujours étrange de voir une vie se faire emporter.

Il était donc étalé sur le macadam et à demi ouvert quand je l’ai vu. La tête essayant encore de se débattre comme si le volatile scrutait d’un mauvais œil le danger s’approchant de son futur festin.

C’est triste quand-même un pigeon qui meurt. Ca s’en va en quatre temps, en moins de dix secondes. Chaque temps correspondant à un effondrement de la tête de quelques centimètres, jusqu’au dernier qui fait atteindre le sol et emporte les yeux.

Tout cela se passe sans aucun son.
Sans aucun son.

L’ambiance n’est pas la même dans la voiture de la coupable qui ne s’est rendu compte de rien.

Triste mort que celle d’un pigeon fauché par l’insouciance et sous l’œil d’un témoin impassible.

Roubaix, le Colysée – 14 février 2009 – Wonderful Jean Rochefort

Il y a des gens, que dis-je, des carrures, des personnages qui sont tellement controversés, qu’il est impossible de ne pas leur rendre hommage au moins une fois.

Me concernant, Jean Rochefort fait parti de ces têtes. Je me suis donc rendu à son spectacle à vocation autobiographique afin de le cerner un peu plus. Si j’avais une conclusion à donner à cette représentation, je dirais ceci :

« Je l’ai vu comme je voulais le voir, je l’ai vu tel qu’il est ; l’homme à l’imper marron clair ».

Sa manière d’exprimer des choses futiles en usant d’un ton sûr et d’un vocable propre à un homme cultivé me surprendra toujours. Mais voilà, malgré cette impression de supériorité sociale qu’il dégage, il a l’art de maîtriser l’autodérision. De là à dire qu’il se ridiculiserait à imiter un chimpanzé ou un éléphant – tel qu’il le fait sur scène - est par contre une erreur car le talent de multi-comédien empêche l’imitation mauvaise.

Puis rien de ce qu’il dit n’est vraiment futile, tout prend un autre sens inséré dans un autre contexte deux sketchs plus loin.

Jean Rochefort avoue qu’il a eu peur des adultes pendant très longtemps. Je crois que c’est pour cela qu’il est toujours dans un rôle de séducteur des foules. Non pas un premier rôle mais un rôle attachant par ce qu’il renvoie aussi ; sa simplicité.

Il a choisi de se faire accompagner d’un accordéon, je trouve que cet instrument lui va bien. Déjà parceque gamin durant la 2nde guerre, ensuite parcequ’on peut jouer une quantité de genres et rythmes avec cet instrument, ce qui renvoie aux talents et à la carrière de l’homme.

Lille – 06 Septembre 2008 – Le semi-marathon de la braderie

L’endroit que je préfère pour voir les coureurs défiler est bien au carrefour de la rue de Béthune et de la rue de Paris. Il ne faut pas grand-chose, mais l’atmosphère montante du samedi matin de la braderie n’est pas neutre, c’est sûr…

Non, je n’ai pas lâché les larmes, même si ma gorge se serrait de plus en plus. Et bien oui, des coureurs amateurs qui en chient et qui se font remonter le moral par des badauds de passage provoque un sentiment de chaleur humaine intense.

Et chacun y tient son rôle ! Le sportif de par sa tenue prouve vraiment qu’il est un amateur et qu’il fait ça autant pour l’exploit que pour mériter sa bière et son moule frite du midi. La coureuse devenue rouge-écrevisse dont le seul but est de passer devant ses enfants afin d’entendre retentir un « vas-y maman » qu’elle gardera à vie. Le trompettiste qui à rythme régulier lance le « olé » au passage des athlètes. Les lèves-tôt dont le sac à dos est déjà plein d’antiquités faisant une halte rapide en changeant de quartier et afin d’applaudir et encourager la colonne. Enfin, les bénévoles en anorak jaune fluo qui indiquent aux imbéciles de se mettre sur le coté ou d’attendre pour traverser.

C’est ça pour moi l’ambiance semi de la braderie, plus que les Kenyans qui le finisse en moins d’une heure…Vivement l’année prochaine, même lieu, même heure !

Côte hollandaise – Aout 2006 – La nature dans la face

Les Hollandais sont des magiciens. C’est bien connu, leur pays est à moitié sur l’eau. Le plus impressionnant est pour moi ces digues de plusieurs kilomètres qu’ils ont construits afin de relier les différentes îles du pays et réguler les mers intérieures.

Ces digues, je les ai découverts lors de notre tour des Pays-Bas en vélo. Et je suis bien content d’avoir traversé ces ponts immenses en pleine mer du Nord à la force des mollets et des bras. Car des ponts comme ceux là, il faut les savourer… Les parcourir en voiture ne laisse pas transparaître les courants qui le traversent de coté. Sous les pieds d’abords, le courant marin qui se jette sur les fondations de l’infrastructure comme ci elles formaient une bouche géante ouverte et avalant sans cesse les vagues qui y défilent. L’effet d’aspiration est garanti la confiance dans la construction doit être totale quand on constate la force qui circule sous nos pas. Mais biensûr, il n’y a pas de vagues sans vent…

D’ailleurs, les éoliennes présentes aux débuts et fins de ces ponts tournant à plein régime nous avertissent par leur sifflement de ce qu’il va falloir endurer. Et effectivement, il n’y a pas que les mouettes qui se laissent planer dans les airs, il y a aussi l’écume ou les gouttes de pluie, à ce stade on ne sait plus bien. Ce qu’on sait par contre, c’est bien que c’est sur nos joues qu’elles viennent s’écraser. Mais bon sang, quelle bonne claque !!!

Je ne pourrais jamais le savoir, mais je pense bien avoir été ce moment là au cœur d’une machine à laver…

20 kilomètres de bonheur partagés.

Kiris (côte méditerranéenne turque) – 25-02-2008 – Posons nous un peu

C’était le premier jour de nos vacances en Turquie. Le soleil brillait, le vent du sud soufflait et nous étions au bord de la mer. Là à recevoir la fine écume qui se dégageait à chaque grosse rafale qui se présentait. Nous étions assis sur la plage de galets donc, au bord de la Méditerranée. Le moment était très agréable, reposant. La mer donnait l’impression qu’elle nous dévorerait bientôt mais au lieu de ça elle était prisonnière de la diguette de cailloux qu’elle avait créé il y a déjà longtemps et qu’elle n’aurait jamais pu surpasser.

Régnait donc un sentiment de puissance et d’impuissance devant cet élément colérique et enfermé. Le soleil avait quant à lui un rôle rassureur. Personne à l’horizon, juste la nature.

C’était beau, c’était bien, c’est à refaire.

Paris – 2001-2007 – Attrape moi si tu peux

Ah !! Paris !! Ses belles avenues, ses monuments, ses beaux parcs…ses embouteillages et ses milliers de feux…

Tout un programme lorsque l’on se trouve dans une auto mais beaucoup de bonheur au guidon d’une bicyclette !! Certes, les inconditionnels vous diront : « oui, mais les voies cyclables sont toujours obstruées, et les piétons traversent n’importe comment, c’est le parcours du combattant.. ». Peu importe, ce qu’il faut est d’en garder le coté ludique.

De rire de l’automobiliste qui se bat contre son voisin pour déplacer sa roue de 10cm alors que détendu, vous lui passez devant avec un large sourire comme pour le remercier de ne pas pouvoir avancer. Se conforter d’avoir évité au dernier instant l’ouverture de porte non contrôlée et souvent fatidique. Rire de n’être que sur un engin à 2 sous et de se trouver côte à côte sur la plus belle avenue du monde avec la berline allemande dernier cri. Celle-ci étant là pour se montrer et inéluctablement se retrouver à vos cotés une minute plus tard, le temps d’arriver au prochain feu rouge... Se donner l’impression de se dépasser sur les pavés hétérogènes, en pleine compétition de la machine contre la pierre. Profiter de l’apaisement de ce Paris la nuit, après la séance de cinéma lorsque la route se libère et permet la flânerie. Se balader de places en places et tenter la ruelle inconnue vous dévoilant ses secrets qu’un toit ne pourrait laisser transparaître. Jouer l’équilibriste en transportant des choses encombrantes et voir les badauds en tenir leur respiration. Avoir eu l’impression de donner l’exemple d’un mode de transport alternatif au moment de rattacher sa fidèle monture…

Concarneau – 15 octobre 2005 – Le plongeon avant l’avion

Les déplacements professionnels ont souvent du bon, c’est ce que nous allons démontrer…

« Non, nous n’avons plus de questions, nous vous libérons ! » Merci m’sieurs, dames…et me voilà libre avec un trou à combler avant d’aller prendre l’avion à Quimper…

Donc je gare la voiture de location devant la plage et voilà comment s’est développée une suite logique d’idée :

(Rébus) Waouw !!? !!! ? !!! !!!!
Traduction : Waouw ; soleil beau ; mer belle ; trou d’une heure ; se baigner !!! ; problème ; pas de serviette ; direction hôtel juste à coté ; location serviette ; Alex trop fort !!! ; mise en slip ; à moi la baignade !!!!

Bref, 1h45 de bain seul dans l’océan atlantique mi-octobre avec un soleil chauffant, sans vent, et une eau qui devait être à 15°. Puis j’ai remis mon caleçon de pyjama et mon costar, suis allé rendre ma serviette (prêtée) et suis allé prendre mon avion.

Un déplacement que je n’oublierai pas de si tôt !

Bruxelles (Rue Américaine) – 21 Novembre 2007 – Visite de la maison-atelier de Victor Horta

Victor Horta (1861-1947) a été le pionnier de l’art nouveau. Ce mouvement architectural qui tranchera directement avec le style éclectique du début de siècle précédent au notre.

Nous avons donc visité hier la maison-atelier personnelle de Victor Horta et nous sommes restés un peu le souffle coupé. Certes aujourd’hui, on fait de très belles choses mais dans des décors qui semblent tout de même simplistes, épurés. L’art nouveau, c’est comment dire ; le souci du détail, le perfectionnement de la matière. Que ce soit du bois, du fer, de la fonte, du béton, du verre ou de la céramique, chaque matériau est travaillé avec la plus grande finition, comme si les torsions présentées étaient complètement naturelles. On en oublierait presque les heures passées à la réalisation des formes florales ou faunales de chaque élément.

La visite :
Une fois la porte franchie, on passe le pied dans le vestibule qui affiche l’ambiance. Un cabinet de lecture est présent tout de bois travaillé. Puis on monte l’(un des) escalier autour duquel la demeure s’articule. Les courbes des ferronneries font glisser nos yeux jusqu’au ciel. On observe alors le joyau, la verrière au dessin typique dont les plaques semblent être les prolongements naturels des voutes métalliques. Le saumon est la couleur dominante, et vient en contraste au blanc cassé des carreaux de céramiques (type métro parisien) qui tapissent la salle à manger. Cette décoration est assez surprenante dans ce contexte mais les mobiliers en bois clairs sont là pour atténuer cette sévérité certaine. Puis vient le temps du rêve lorsque le regard se jette sur le sol. Il y a là, ornant la pièce, une mosaïque de petits carreaux approchant le gris de l’usure. Le centre de l’endroit est parqueté et le passage de la mosaïque aux lattes de plancher se fait logiquement tout en courbe et avec une ligne de mosaïque dorée. A lui seul ce sol trouverait sa description en plusieurs pages tant les impressions qu’il donne sont nombreuses :

• la vision d’une couverture d’un livre magique dont l’image se trouverait à l’endroit du parquet,
• l’impression de se trouver sur le bord d’une piscine lorsque l’on reste sur la mosaïque,
• l’impression encore qu’un chantier est en cours et qu’au dessous de cette nappe de carreaux fins se trouve un trésor de bois à moitié révélé…

Pour le reste de la visite, je ne le décris pas afin d’être sûr d’y retourner un jour. Cette maison, c’est certain est étrange et il semble au contraire de toutes autres demeures, que ce soit à elle d’accepter son habitant et non l’inverse.

Dans la verdure – N’importe quand – Jouer du bâton sans bâton

Petite recette pour se sentir en pleine liberté et se sortir de la lourdeur de la société urbaine, politique et de consommation.

1) Aller au milieu des champs, en forêt ou dans un parc.

2) Choisir une mélodie comme celle que l’on entend dans les boîtes à musiques ou dans les fanfares et la chantonner à voix haute (ou dans sa tête si on n’est pas tout à fait près).

3) Marcher d’abord normalement puis progressivement en imitant une majorette. Faire semblant de jeter un bâton et de le rattraper tout en levant bien haut les genoux.

4) S’arrêter une fois que l’on sait que même si quelqu’un nous regarde, on n’en a rien à faire.

Variante : doit également pouvoir se pratiquer à deux.

Clamart – Avril 2006 – Non, tu ne finiras pas en cube…

Cela faisait deux ou trois semaines qu’elles avaient été parquée là sans bouger. Elle, c’était une Renault 15 noire TL de 1975 dans un état d’origine assez remarquable et dont le compteur n’affichait à peine que 70000km. Seul un accroc sur une portière entachait ce trésor dont les sièges reposaient encore sous housses. Elle était stationnée à coté du concessionnaire Renault de l’avenue Victor Hugo à Clamart. En toute logique, j’ai donc imaginé qu’elle a du permettre à son ancien propriétaire de gagner quelques centaines d’euros de reprise à valoir sur l’acquisition d’un nouveau bolide. Pour en avoir le cœur net, lorsque j’ai croisé par coïncidence l’un des concessionnaires, je lui ai demandé s’il connaissait cette voiture et si oui, quel en était le devenir ?

La première réponse était positive et concrétisait l’idée que je m’étais fait. La deuxième réponse fut plus désagréable :

- « Oh, bah elle va finir en cube…C’est une reprise vous savez….et puis combien voulez-vous que j’en tire ! Ca ne vaut plus rien… ».

Il n’en fallut pas plus pour que je contre-attaque.

- « En cube !! » (l’air faussement étonné) ; « mais vous avez vu son état, même pas de rouille et vu son âge, elle côte forcément en collection ! Vos ne pouvez pas laisser faire ça ! Il y a des gens que ça intéresse obligatoirement. J’en connais et leur communiquerais l’information».

- « Je comprends mais bon….administrativement…c’est peine perdue… »

De retour à la maison, je me suis donc inscrit sur le forum des passionnés des R15-R17 et ai rédigé un post au sujet de cette voiture, illustré d’une paire de photos. Le lendemain matin, la concession Renault de Clamart a reçu au moins cinq appels de personnes différentes au sujet d’une « R15 noire ». Après quelques négociations, elle a évité le compresseur et réside désormais chez un passionné (que j’ai d’ailleurs rencontré par la suite). Ca aurait été dommage qu’elle soit détruite car elle est à ce jour un modèle quasi-unique du fait de la série limitée à laquelle elle appartient ; carrosserie noire et intérieur en cuir blanc.

Ce jour là, j’ai ressenti en moi un quelque chose d’Amélie Poulain…

Dunkerque-Rosendaël – Rituel estivale– Le carrelet frit maison

Mes grands-parents habitaient Dunkerque, port de la Mer du Nord dans laquelle le poisson plat est (était est plus juste) prépondérant. Mes oncles ayant un attrait certain pour la pêche, il n’était pas rare de trouver des seaux garnis de vers de côtes. En général, cela était le signe d’un festin dominical…

Ce dimanche là, ils étaient là reposant dans l’évier carré des années 50. Là, exposant leur fière allure d’avoir été sortis de la mer à la canne et non pas au filet. Là, à la peau marron tachée de points orangés ruisselante et dégageant l’odeur de la fraîcheur du plat à venir.

Elles aussi étaient là, et n’avaient rien à envier. Elles dont la blondeur et les yeux montraient qu’elles aussi voulaient participer au plaisir. Bientôt elles sortiraient de leurs bassines et se dénuderaient sous les effets de l’économe et du couteau.

Sur la table en formica vert clair, les plats remplis de jaunes d’œufs, de farine et de salade assaisonnée confortaient l’idée du festin. Désormais tout doute s’envolait à la vue du papier journal fixé sur le mur et prêt à recevoir les projections des hôtes du midi de la gazinière.

Du fait de mon jeune âge, je n’étais pas convié à rester dans la cuisine lors de la préparation du repas. Ma tâche consistait donc uniquement à savourer le contenu de l’assiette qui allait m’être servie.

Et quelle saveur !! Quel bonheur gustatif que cette combinaison carrelet frit –pommes-frites. L’assiette unique n’a jamais suffit, et ces dimanches là, le service Arcopal était bien amorti…

Lyon – Novembre 2006 – Concert au Jazz Hot Club

Le Jazz Hot Club de Lyon est un lieu mythique pour les amoureux de cette musique née à la Nouvelle-Orléans. Des concerts y sont donnés presque tous les soirs et lorsque j’ai découvert cet endroit, j’y ai passé un excellent moment…
Voilà l’instant tel que je l’ai ressenti…

Tu pousses la porte. Tu suis le couloir à moitié éclairé. Puis tu te demandes où se situe la suite du chemin et tu aperçois un escalier. Tu descends. A l’arrivée tu flaires l’atmosphère intimiste. Tu sens que tu es dans un monde très très privé. Elle te demande si tu es seule et si tu es étudiant. Tu lui réponds que tu aimerais bien mais que le temps de la scolarité et révolu…Tu lui donnes 15, elle t’en rend 4. Elle te souhaite un agréable moment. Tu la remercies poliment. Tu fais un quart de tour sur ta gauche et deux pas en avant. Il sait que c’est ta première fois mais ne te dénigre pas. Tu lui demande une blonde. Il la décapsule et te rends la monnaie. Tu quittes ce comptoir éclairé par des spots que la fumée du tabac embrouille. Tu passes dans l’autre pièce ; une cave voutée à la lyonnaise avec quelques tables au milieu, des gradins au fond et une estrade faisant face. Tu t’installes et pose la canette sur le zinc.

Ca y’est, le quatuor débarque et prépare son matériel. Rapidement, le saxophoniste-chanteur prend le micro et présente son équipe. Le pianiste est le premier a donné la note. L’ambiance est affichée. Le mélange de la douceur et de la rythmique est au rendez-vous. Le violoncelliste à son tour renforce ce sentiment. On mesure déjà l’accord parfait des instruments à cordes. Le ton est haussé et s’accorde avec les premiers effets de la Leffe et de la fatigue de la semaine. La percussion rentre en scène avec les doux battements des baguettes sur les caisses. La batterie se fait sentir mais ne s’impose pas comme si elle respectait l’ancienneté des instruments précédents. L’ambiance s’intensifie encore, il va se passer quelque chose d’incroyable, c’est sûr… La pression est là, forte, la cocotte va exploser…On y est, les premiers retentissements du saxo nous donnent raison. Il est là l’instant et il s’installe dans la durée avec la sérénité de la mélodie envoyée. On est parti pour une heure et demi…La nuit s’autosuffit.